September #1 (To K.)

It would be easy
to define you
as a crossroads,
 as an addiction
or as an epiphany.

However
any of that
explains you.

I have to find satisfaction
in finding you
in my own limitations.

I hope the Nothing
gets bigger,
that become monstrous,
I hope to get lost
in a sea of unknown expressions
to never find you
in my bed
watching how my steps
which are looking -desperately-
for you
never find you.

To be witness
of my own defeat
so then,
there,
in the land
of the unspoken words
of the unlived life
who dies
as a mere unreachable
possibility
find
the true measure
of my love
for you.

Broken blue

                 I

Deconstructed geography
You stand in
some moment
of my past
that never happened.

Hidden behind
the corners
of my youth.

You appear and disappear
At will.

Your voice draws
an echo line,
A lament.

I can't explain you
However,
You exist.

               II

Beyond the language,
In a primitive
Or apocaliptical
World.

Soul direction,
The heart waits.

When nothing happens,
When everything is lost,
You come back.
Daughter of turbulence,
of noise

Mystical.

You come back
for waking me up.

And when I do it,
I discover again
that only the habitual
loneliness remains,
the read books,
the desk full
of papers.

Unfinished ideas.

Recognizing
the daily defeat
of the infinite days
without destination
or hope.

Life as an empty play
where nothing happens.

What would the society think?

I calmly disappear,
through controlled silences
and paralysed desires.

In this transit
Sometimes
I stop,
And when I do it
The world stops with me.

You are so beautiful.
So beautiful.

I still having the certainty
Of your existence.

___

Dedicated to K.

Echoes

Desire is just one side
Of my devotion.

I've had to lose it all
for being able to
give you everything I have
in the way I'm doing it.

Desperation, sadness
and loneliness
are the torrential rain
that feeds
the roots of this love.

You're smiling, maybe
(that's how I imagine you)
and you're telling me:
"I don't know where are we going"

I touch you
(I dream about it, trying to feel you)
and I answer:
"I'm not afraid of getting lost".

Your hair
has the colour of the sun
at sunset,
and your naked back
seems to contain the answers
to all the questions
I wasn't able to
formulate yet.

I'm going towards you.

___

Dedicated to K.

Birds

Crossroads.

Phone won't ring again.
Songs won't come back.

You have created an instant past.

Loneliness
looks her nails
smiling quietly
tasting her chances.

We will see each other again.

The days start later
lengthened, decadents
viscous
beyond the midnight &
night crawling
as a castaway
in a recently found
sand.

Escaping from myself.
Starting again.

Run.
Hide.
(the kid who didn't wanted
to learn how to swim)
Shut up.

Suffer.

 Wait
           Wait
                    Wait
                             Wait.

Stop

SCREAM
(for saying goodbye, erasing the marks the grief left)

And jump

Fly.



____

Dedicated to K.

Took the train, lose the road.

Abyss

Religion incorporated to silence

Strange ways,

Vice.


Noise

The monochromical density of the past.

Broken reflections by rays of light

Coming through the slits

Of closed windows.

Moths.


There's information

On pain

And

We connect with the divinity

Just when we believe we can

Lose something of ourselves:

When death

Cease to be

Only

An idea


In our end is our beginning.

To K.

Warsaw

To keep the distance

From the ghost

That’s how it works

If I approach him

He dissapears

If I walk away

It’s imposible

The permanent

Melancholy.

Slave

In someway

Of my preterite

Fears

This loneliness

Is broken

If after her

There’s only fear left

I should feel

Lucky.

Dedicated to K. 

Dusty books

Estas sentado en el comedor, pensando, y contento solo con eso, en las cosas que podrías hacer y no haces. Te parece que las meras posibilidades son suficientes: no hace falta siquiera que se conviertan en una realidad: si lo hicieran, te quitarían las excusas para maldecir tu mala suerte. No, prefieres quedarte en la cama y posponer tus planes. En media hora empiezo, pero la media hora solo es la primera de la siguiente excusa. Y así malgastas tu mañana, pensando que la vida es una puta mierda que no te merece y cosas por el estilo. Pasas tu nariz por el suelo, buscando el rastro de un error que no sabes si cometiste o no, pero prefieres pensar que incluso en esta situación quedan resquicios que puedes controlar de una manera o de otra. La alternativa es demasiado tenebrosa como para considerarla siquiera, y es que te da pánico aceptar que efectivamente no ha pasado nada y que la vida, a fin de cuentas, es esto, sin nada mágico ni especial que ofrecer más allá de mañanas muertas que pierden el oxigeno poco a poco entre revisiones de correos rutinarias en las que compruebas que nadie te escribe y revisiones de Facebook en las que descubres que tampoco tienes mensajes pendientes de responder y perfiles falsos en un chat (Nookie30) en los que T A M P O C O te escribe nadie. Estás en la cama y son las 12:30 de la mañana. Te preguntas, en una escena repetida ad nauseam, que cojones ha pasado con tu vida y de que te sirvieron todos esos estudios y tu actitud de rata de biblioteca si ahora estas aqui, con treinta años, viviendo con tus padres y sin trabajo, mientras escuchas algo de música en Spotify. Piensas en seguir leyendo el arco iris de gravedad, pero no pasas de la mera intención y lo máximo que consigues hacer es coger el libro del escritorio y dejarlo en la mesita de noche, para tenerlo cerca cuando termines con el ordenador. Pero nunca lo haces y el libro se queda alli, al lado de las gafas verdes sin graduar y la taza sucia con el cacao de la noche anterior y que hoy no has limpiado porque...¿para qué? tu propia suciedad no puede ensuciarte de nuevo: aplicas un perezoso eterno retorno.

Y ya por la tarde, cuando ya ha pasado el tiempo correcto para hacer algo y mientras escuchas a Jacques Brel sientes un súbito escalofrío: quizá no seas capaz de amar como pensabas. Piensas en ella, sí, piensas en ella y en todos aquellos sentimientos, cenizas de llamas pretéritas. Demonios, esto es vivir: olvidar y recordar, recordar y olvidar, sin tener la capacidad de elegir que recordamos u olvidamos. Estas fuera de control y mientras tanto la vida pasa, y te haces viejo y te encuentras cada vez más lejos de aquellos sueños que cada vez con más claridad se muestran como distracciones de la mente más que como verdaderos proyectos que pueden hacerse realidad.

Y de repente, consideras una estupidez seguir escribiendo. Y entonces paras.