Buscando conversaciones sexuales,
Preguntando siempre lo mismo:
"Eres más de braguita, tanga o culotte"
Me da asco,
Pero el asco es una sensación mejor
Que la soledad.
Lloro sin lagrimas.
Y pienso en la hipocresía
Con la que me he definido todo este tiempo:
No era amor,
Era simple necesidad.
Nadie escribe.
Ni yo quiero escribirle a nadie.
Solo desconocidos.
Gente extraña.
Hablo con "rubitafamosilla"
A las 4: a.m.
Me dice que es rebeca de gh
Yo no veo gh
Pero la busco en google.
El primer resultado es
Su portada en Interviú.
Prefiero creer que sí es ella.
Y hablamos.
Es ridiculo perder el tiempo de esta manera.
Me castigo asi.
Sin dormir.
Aquel dia volví a tomar Lexatin.
Siempre tomo más de lo recetado.
Nunca hace efecto.
Al dia siguiente me despierto
Queriendo estar en cualquier otro lugar.
Hablo con mi hermana por teléfono.
Y lloro.
Por fin.
Aunque no es suficiente.
Hablo encerrado en el coche del jardín.
Si supiera conducir,
Desaparecería.
Pero no puedo hacer eso.
No quiero.
Te echo de menos.
He entendido mal lo que significa amar.
Muero.
No puedo borrar este pasado
Viscoso
Y denso
Que me persigue.
Esta identidad.
El impulso alcohólico vuelve.
No tengo bebidas en casa.
Pero un alcohólico nunca se define por la cantidad
Sino por la actitud.
Es sólo otra de mis maneras
De hacerme daño.
Empiezo a cogerle mania a la comida.
Cualquier pequeño trozo de pan.
Es un exceso.
Pienso en aquel ruso del bar
Con todas esas mujeres
Y esa manera de actuar
Como si supiera en que consiste la vida.
Solo tengo envidia.
Aún hoy sigo temiendo
Que realmente tuviera tu telefono.
Que os vieseis en aquellos meses
En los que lloraba a oscuras
Por ti.
Pero luego volviste.
Y no te has ido.
Eres una presencia paralizante.
Me gusta pensar que eres mis futuros posibles.
Pero no los eres.
Mi futuro es el Trastorno Obsesivo Compulsivo
Volante para psicologia (preferente).
He caído.
Como tantas otras veces.
Pero ahora mi miedo es visto.
Analizado.
Malinterpretado.
No soy yo.
Esta vida.
No es la mia.
He sido invadido.
Secuestrado.
Vencido.
No hay dirección.
No hay destino, ni origen.
Y permaneciendo en el mismo lugar,
Cada vez estoy más lejos.
Mas lejos.
Me diluyo.
Me evaporo.
Vivo en una existencia ausente.
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