perdido en conversaciones con extraños
otra vez.
De nuevo la arqueologia emocional:
Inés, Mariona.
Aquellos años
En los que mi padre
Empezó a morir.
No les gustaba a ninguna de ellas,
Y por mucho que yo pretendiera quererlas,
Solo necesitaba atención.
Perdiendo el tiempo.
Escuchando musica.
Mi padre moría.
Yo también.
Fue cuando empecé a beber.
Engordé.
Leía. Bebía. Lloraba.
Estar solo
Es volver a aquellos años.
No se construir el futuro
Solo reinterpretar el pasado.
La gloria extinta
De aquel angst juvenil.
No se evolucionar.
Se tiene que terminar.
Esto tiene que acabar.
En algún momento
El sueño tiene que poner fin.
Las ideas suicidas vuelven.
Voy por buen camino.
Ya no bebo tanto como
Aquellos años.
Pero me lesiono
Con más frecuencia.
Y estas quejas son pura vanidad.
Puro infantilismo.
La mesa llena de papeles.
La taza sucia.
Todo esta esperándome.
Me marcho.
Desisto.
Se acabó.
Quizá huir sea mi destino.
Huir siempre
En busca de los sueños que
Jamás lograré.
Deseando,
Esclavo de mis ausencias,
De mis faltas
De mis defectos.
No me acostumbro a esta soledad.
Todo está perdido.
Entonces,
Entonces,
Tú de nuevo.
Y el espectáculo vuelve a empezar.
No sé quererte con medida.
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